Fantasmal - Argos

Navegando con el cielo ambiguo y la frialdad del océano,
figuras serpentinas me llevaron al ocaso donde la luz se oculta tras cada día.
Entré en pánico cuando vi que era ella quien sostenía la batuta y dirigía la sinfonía fantasmal de mi orquesta.
Vi en sus mil rostros el suplicio de sufrimiento moral,
y no sería el miedo lo que me matase al final,
 si no, la espera, la espera de un castigo que nunca llegaría.


Arte ilustrativo: Agradecimientos a "Marea Negra" 

El Extranjero 1942 - Albert Camus 1913-1960

Creo que dormí porque me desperté con las estrellas sobre el rostro. Los ruidos del campo subían hasta mí. Olores a noche, a tierra y a sal me refrescaban las sienes. La maravillosa paz de este verano adormecido penetraba en mí como una marea. En ese momento y en el límite de la noche, aullaron las sirenas. Anunciaban partidas hacia un mundo que ahora me era para siempre indiferente. Por primera vez desde hacia mucho tiempo pensé en mamá. Me pareció que comprendía porqué, al final de su vida, había tenido un novio, por qué había jugado a comenzar otra vez. Allá, allá también, en torno de ese asilo en el que las vidas se extinguían, la noche era como una tregua melancólica. Tan cerca de la muerte, mamá debía sentirse allí liberada y pronta para revivir todo. Nadie, nadie tenía derecho de llorar por ella. Y yo también me sentía pronto a revivir todo. Cómo si esta tremenda cólera me hubiese purgado del mal, vaciado de esperanza, delante de esta noche cargada de presagios y de estrellas, me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo. Al encontrarlo tan semejante a mí, tan fraternal. en fin, comprendía que había sido feliz y que lo era todavía. Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, me quedaba esperar que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y que me reciban con gritos de odio

¿Cuando duerme la guitarra? - Argos

¿Cuando duerme la guitarra? si pasa de mano en mano, de tango en zamba, de rock en reggae, de Bach a jazz, para terminar merodeando en blueseros sonidos de esperanza, en alegría caribeña, en un grito de flamenco. No te queda tiempo de descansar, al menos que en las vibraciones de tus cuerdas resonando con tu cuerpo sea tu forma de dormir. 
¿Duermes guitarra? ¿o las manos dulces que te excitan provocan tu dormir? 
Lo único que sé, es que sin ti compañera, yo nunca dormiría. 
Ay guitarrita, duerme un poco entre tus vals y tus solos en el silencio. Más alma encontré en vos que en mí. Inagotable compañera de manos de todos los colores y sexos, de todos los otoños e inviernos, descansa por favor, en melodías felinas y perrunas. Yo mientras tanto, intentaré llenar con tu sabor a madera cada espacio de mi ser.

Saramago

El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración. El objetivo de un viaje es sólo el inicio de otro viaje.

Artaud - Fragmentos de: "Descripción de un estado físico"

  Una sensación de quemadura ácida en los miembros, 
músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil, 
un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido. 
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos, 
en los movimientos. 
Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central, 
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer, 
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual 
en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
 a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada. 
         
        Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad, 
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de entorpecimiento localizado en la piel, 
que no prohíbe ningún movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a la simple posición vertical 
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso. 
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresión radical de un miembro y presentando al cerebro sólo imágenes de miembros filiformes y algodonosos, lejanas imágenes de miembros nunca 
en su sitio. 
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios. 
          
        Un vértigo en movimiento, una especie de caída oblicua acompañando cualquier esfuerzo, una coagulación de calor 
que encierra toda la extensión del cráneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca quietas. 
Una exacerbación dolorosa del cráneo, una cortante presión de los nervios, la nuca empeñada en sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por caballos. 
            
       Ahora tendría que hablar de la descoporización de la realidad, de esa especie de ruptura aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento que producen en nuestro espíritu, el sitio que se toman. Esta clasificación instantánea 
de las cosas en las células del espíritu, existe no tanto como un orden lógico, sino como un orden sentimental, afectivo. 
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo. 
Pero su orden lógico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo. 
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no importa qué operación mental, 
y sobre todo aquellas que tocan los resortes más habituales, los más activos del espíritu.

      Un vientre aplanado. 
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventada. 
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fuego helado. El flujo se agarra del vientre y lo hace girar. 
Pero el vientre no da más vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combinada con azufre y azafrán pero con un azufre endulzado con agua. 

      Sobre el vientre sobresalen los senos. Y más hacia arriba y en profundidad, pero en otro plano del espíritu un sol enardecido de manera que se podría pensar que es el seno el que arde. Y un pájaro al pie de la granada. 
El sol parece que tuviera una mirada. 
Pero una mirada que estaría mirando el sol. 
Y el aire todo es una como una melodía gélida pero una extensa, honda melodía bien compuesta y secreta y colmada de ramificaciones congeladas. 
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectónica que une el vientre con la realidad. 
La tela está ahuecada y estratificada. 
La pintura está muy prensada a la tela. 
Es como un círculo que se cierra sobre sí mismo, una suerte de abismo 
en movimiento que se parte por el medio. 
Es como un espíritu que se ve y se ahueca, está modelado y trabajado 
sin cesar por las manos crispadas del espíritu. 
           
       Mientras tanto el espíritu siembra su fósforo. El espíritu está seguro. Tiene un pie bien apoyado en este mundo. 

Los perros románticos - Roberto Bolaño

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar, ni rezar,
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.

Acompañar - Argos

Entré en suspenso,
 junto con el árbol que me vio nacer.
Le abrí la puerta a la vida que albergaba el Sol y su calor.
Sin pedir nada a cambio,
 soporté la noche y su frío.
Al parir, mi conciencia nacía todos los días en mi cuerpo.
Solo deseo calor,
en la tibieza de tu abrazo,
como un animalito dormido.
No es una obligación, ni tampoco un reclamo,
es un decir por lo bajito que anhela ser escuchado
Y con el viento de la distancia, se vuelve necesidad de abrigo,
en busca del reflejo de tu mirada,
de tu mirada más sincera.


Arte ilustrativo: Picasso - "La lección"