Un cigarro se evapora en mi mano.
Una copa de vino muere en mi boca.
Fluye en mis venas la sangre.
En mi cuerpo muere mi ropa.
Si el tiempo no existe,
¿entonces, nada importa?
¿ni el pasado, ni el futuro, ni la lógica?
Si los placeres son un buen sueño,
¿una pesadilla es esta vida loca?,
que de placeres se disfraza,
que de sueños embriaga.
No importa cuantas veces el amor me hagan,
siempre parecerán pocas.
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Extravío
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Como un viejo terco, Como un ritual Azteca. El silencio me aleja en soledad mortuoria. Me olvido de lo superfluo y empaco un sueño auster...
Woow q Jodidamente perfectas palabras ... Me sentí identificado
ResponderBorrarHey! Gracias. Es muy bueno saber que alguien se identifica con lo que uno escribe. Gracias por comentar!
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